Tento remover a maquiagem,
mas ela está entranhada em minha pele,
assim como a sensação
das mãos estranhas
que passaram pelo meu corpo.
Sinto-me impura,
suja,
repugnante.
Não sei como voltar
à vida real.
Não dá mais.
Tudo está mudado.
Tudo está podre.
Não tenho referências:
lá fora,
as ruas;
aqui dentro,
o inferno.
Tudo é igual.
As noites
não são piores
que os dias.
Tudo transformado
em sofrimento.
Estou à beira da morte.
Da morte física,
pois as outras partes de mim
já morreram:
a dignidade,
a alma,
a beleza,
o encanto.
Nada mais me resta
senão me jogar
em mãos sujas
mais uma noite
e esperar
que tudo isto acabe.
.
mas ela está entranhada em minha pele,
assim como a sensação
das mãos estranhas
que passaram pelo meu corpo.
Sinto-me impura,
suja,
repugnante.
Não sei como voltar
à vida real.
Não dá mais.
Tudo está mudado.
Tudo está podre.
Não tenho referências:
lá fora,
as ruas;
aqui dentro,
o inferno.
Tudo é igual.
As noites
não são piores
que os dias.
Tudo transformado
em sofrimento.
Estou à beira da morte.
Da morte física,
pois as outras partes de mim
já morreram:
a dignidade,
a alma,
a beleza,
o encanto.
Nada mais me resta
senão me jogar
em mãos sujas
mais uma noite
e esperar
que tudo isto acabe.
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Artesãdaspalavras | izilgallu
Este poema não é autobiográfico. Nasceu das histórias de mulheres que conheci e que viveram a exploração, a violência e a perda da dignidade. A voz em primeira pessoa pertence a uma personagem — síntese de tantas vidas. Não quis julgá-las, mas entrar em sua dor e lembrar: a sujeira nunca esteve nelas, e sim nas mãos que as feriram.
