DEBAIXO DA PORTA

Vou olhar por

debaixo da tua porta.

Te descobrir.

Saber de teus pecados.

Te espreitar.

Saber tuas andanças.

Vou abrir tua porta.

Não me basta mais

olhar por debaixo.

Quero ir além

Nos teus olhos

poder penetrar.

Teu coração conquistar.

Tua alma cortejar.

Vou ir além

do teu olhar.

Quero que me vejas

e me compreendas.

Que saibas de mim,

dos meus desejos.

Quero

o teu olhar

por debaixo

da porta.

.

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poesia de 01-03-07

RETALHADA

Sinto-me em cacos,
retalhada,
despedaçada.
Não tenho mais sombra,
não sou mais ninguém.
Meus sonhos se foram.
Minha poesia acabou.
Sou certa,
mas estou errada.
Tenho visão,
mas nada enxergo.
Tenho coração,
mas não amo.
Tenho mãos
que nada afagam.
Tenho lábios
que não sabem mais
sorrir.
Sou triste.
Sou só.
.

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A TAL FELICIDADE

Busquei por tempo
indeterminado
a tal felicidade.
Procurei em rostos conhecidos,
desconhecidos,
algum sinal.
Enganei-me algumas vezes.
Não era ainda a chegada
da tal felicidade.
Procurei incansavelmente
no céu,
na terra,
no mar,
nos amores.
Nunca a achei...
Sinto agora que talvez
ela esteja dentro de mim,
e somente eu
posso libertá-la.
Então poderei experimentar
a tal felicidade.
.
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A DOR NA CHUVA

A chuva cai
torrencialmente
lá fora.
Eu, aqui aquecida,
fico pensando:
quantas criaturas
estão por aí,
no meio da chuva,
sem eira nem beira?
Talvez derramem
tantas lágrimas
quanto as gotas
da chuva que cai.
Com certeza,
seus ossos doem,
seus corpos latejam.
E eu,
aqui em meu canto,
me sentindo
infeliz.
.
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BOM GOSTO

Ela já o tinha provado.
Já sabia daquele gosto.
Uma vez experimentado,
não se esquecia do sabor.
.
Ela já o tinha amado.
E, com todas as forças,
tentou odiá-lo.
Mas lembrava-se mesmo
era do sabor.
.
A dor lhe vinha à mente.
Rodopiava em sua cabeça.
Mas perdia as forças
quando se lembrava do sabor.
.
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PIMENTA QUE ARDE

Malcriada
Sou assim,
malcriada.
Arrependo-me desta estupidez.
Falo sem pensar,
por impulso.
Erro tudo.
Peço desculpas depois.
Todos os dias
faço promessas:
vou ser mais controlada,
mais calada.
Vou pensar antes de falar.
Mas não adianta.
De repente,
tudo muda.
E viro do avesso
de novo.
Sou veneno puro.
Pimenta que arde.
Sou assim...
Não mudo.

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VERDADES

Não sei de suas verdades,
elas nunca foram cristalinas.
Mas sei de suas mentiras,
elas sempre foram
bem claras para mim.
Somente o meu amor
não é suficiente
para que a nossa vida continue.
É preciso muito mais,
talvez não mais de você.
Outro, talvez,
mais claro,
interessado,
amigo.
Enfim,
um amor real.
.
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OS LOUCOS

Você é louco,
eu sou louca.
Nada em nós faz sentido.

Somos diferentes,
ficamos distantes.

Mas juntos,
usamos palavras de amor;
longe,
palavras de ódio.

Não te entendo,
não me entendes.
Falamos línguas diferentes,
mas somos tão iguais.

Por isso,
divergimos tanto.

As palavras são
mal interpretadas,
e então o verbo
se torna feroz.

.
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EXILADA VIVENDO

Exilada
da vida,
dos amores,
das alegrias.
Exilada
na indiferença.
Exilada da juventude,
da multidão,
da paixão.
Vida sem vida.
Alegria triste.
Falta emoção.
.

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ÓDIO DO AMOR

Quase um começo,
um início,
um raio,
uma desestruturação total,
uma paixão.
De repente,
o recuo,
a negação,
o disfarce,
o medo,
o não querer querendo,
o afastamento.
Novamente a vontade,
a aproximação,
a mentira,
o não compromisso,
a falsidade.
Resultando na dor,
no sofrimento,
no desejo secreto,
na vontade amarga:
o ódio do amor.
.
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A FACE OCULTA DAS PALAVRA

Preste atenção
nas palavras de uma poesia.

Nem sempre dizem
o que parecem dizer.

Toda palavra
guarda um segredo.

Alguns o decifram,
outros passam por ele
sem perceber.

Há palavras com pudor.
Outras, não.

Algumas revelam
o que a voz
não ousa dizer.

Podem ser malditas
ou mal ditas.

Parecem claras,
mas carregam sombras.

Preste atenção.

Às vezes,
uma única palavra
abre o que estava oculto
e se torna revelação.

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ACABOU O TEMPO

Os pensamentos se embaralham.

No fim,
não aproveitamos tudo.
Coisas vão ficando para trás.

Coisas novas, seminovas, usadas.
Sentimentos, amores, amigos.

Vamos acumulando,
vamos adiando,
vamos esquecendo.

Não há tempo para tudo
o que queremos.

Nem enxergamos mais
o que guardamos,
de tão guardado que está.

Queremos viver tudo.
Ter tudo.
Conhecer tudo.

Mas a vida passa
mais depressa
do que nossos desejos.

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SOLITÁRIA

Na multidão
ou
num canto,
na praça,
na festa.
Sigo trilhas,
pistas,
desencontros,
desvios.
Continuo à procura
do ser que eu queria ser
e que não sou.
Solitária.
Entre amores impostos,
destinados,
forçados.
Assim não me acho.
E vou vivendo
a vida de outro,
que não era
para ser a minha.

.

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POETISA

Tal qual um poeta
que sonha um dia
ser um grande escritor,

sou assim com as palavras,
imaginando que um dia
serei uma poetisa.

Escreverei belas poesias
que falem de amor
e não de dor.

Escreverei somente
mensagens suaves,
qual o canto de um pássaro.

Serei poetisa
e, com as palavras,
espantarei a tristeza
que trago trancada em meu peito
e que tanto me faz sofrer.

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LUA

A Lua tem me esperado.
Há tempos ela tem paciência.
Todas as noites me manda mensagens:
“Será hoje?
Vamos voltar a olhar o céu?”
Ela tem esperança
de que eu ainda volte a admirá-la,
como fazia outrora,
nos tempos em que eu ainda amava,
no tempo em que eu tinha ilusões.
Mas ficaram para trás
aqueles tempos.
E a Lua ainda espera
que eu volte atrás.
Voltarei, com certeza.
Mas só o tempo dirá
se voltarei a amar.

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PREGUIÇA

Preguiça de pensar...
Preguiça de ir...
Preguiça de voltar...
Melhor fechar os olhos
para nada ver.
Preguiça de lembrar o passado,
da magia da infância,
da liberdade da alma,
do mundo de contos de fadas.
Preguiça de abrir o coração,
de amar,
de sorrir.
Preguiça de seguir em frente.
Preguiça de ir apagando mágoas.
Preguiça de pensar no futuro,
planejar,
sonhar.
Preguiça de viver.
Preguiça de morrer.

.

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SEI

Sei tanto de nós

quanto sei o número de estrelas no céu.

Penso em nosso amor como um oceano:

imenso, profundo, misterioso.

Sinto você

como se suas mãos fossem nuvens macias,

belas, inalcançáveis.

E descubro, a cada dia,

que sei tanto de tudo

que nada sei.

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ESCREVER

Escrever poesia para quê?

A quem interessam

nossos sentimentos mais secretos?

Poesias são as palavras que não saem,

não são pronunciadas,

então são escritas.

Mas são momentos tão nossos,

tão íntimos.

Por vezes tão chatos,

tão mesquinhos.

Outras vezes tão doces,

tão enjoados.

A ninguém deveríamos impor

a leitura de nossas intimidades.

Coisas nossas,

passageiras ou eternas.

Dores da alma,

alegrias do coração.

Não importa.

O momento escrito

pode não ser o momento do leitor.

Pode não dizer ao outro

o que sentimos,

o que desejamos.

Será que somos entendidos?

Será que somos criticados,

ridicularizados

ou amados?

Não sei mais nada.

Não sei por onde andam meus sentimentos.

Estou confusa.

Não sei mais o que escrever.

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VIDA DEVAGAR

Passo pela vida devagar,
vou indo em direção ao infinito.
Não tenho pressa.
Não anseio a rapidez.
Quero saborear cada
momento com muita
delicadeza,
calma.
Mesmo que, em alguns
momentos, pareça que
tudo se repete,
dia e noite,
noite e dia.
Mesmo quando tudo
se torna monótono,
mesmo quando estou vazia.
A vida passa.
Não.
Ela não passa.
Eu é que estou passando
por ela.
Ela está ali,
imóvel,
intacta.
Os movimentos são meus.
Somente eu determino
como por ela passarei.
.

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DOIS PARA LÁ

Sou só,

não amo quem me ama.

Desperdiço meu amor

com quem não me vê.

Amor incondicional é exigente.

Quero me ver nos olhos

de quem me dedico.

Mas... não estou lá.

Estou onde não olho mais,

talvez naquele amor

incondicional.

Vivemos o amor

sempre no momento errado.

É sempre assim...

dois para lá, um para cá.

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TEMPO

Tempo, tempo

O tempo nos engana

e se encolhe

A memória foge.

As imagens se recolhem.

Os melhores momentos se vão,

quase sem deixar vestígios.

Os piores permanecem,

teimando em nos fazer reféns.

Como se a dor

tivesse raízes mais profundas

que a felicidade.

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EU = LUA

Sou como a Lua.

Tenho fases.

Mas, diferente dela,

minhas fases são muito duradouras.

Por vezes sou Lua Cheia,

cheia de amor, alegria.

Outras vezes sou Minguante.

A Minguante é a mais longa.

Viro uma concha,

escorrego num poço,

entro na noite sem fim.

As fases de Lua Nova

e Lua Crescente

estão cada vez mais raras.

A Crescente se arrasta,

não cresce mais,

só encolhe.

Não tenho mais São Jorge

nem seu dragão.

Só crateras

e escuridão.

Artesãdaspalavras | izilgallu

CENSURA

Escrever é libertar os sentimentos...

Difícil? Sim, muito!

Sentimentos, por vezes, estão tão reprimidos

que já não se libertam.

A vida passa e os medos chegam.

A covardia se apossa.

Tudo parece inadequado:

o que falamos, como agimos,

como nos vestimos.

Somos nós mesmos que nos aprisionamos

ou será a censura alheia que nos cerca?

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APENAS PALAVRAS

A madrugada veste o véu negro,

espalha o terror,

mas também o amor.

Sob este manto, tudo se transforma.

Até as estrelas parecem recuar no céu.

Um grito ao longe ecoa

num canto qualquer.

A morte chega,

enquanto, em outro canto,

a vida renasce.

E a madrugada segue,

indiferente,

abrigando sob o mesmo véu

a vida e a morte.

Artesãdaspalavras | izilgallu

BUSCA III

Infinitas buscas,
desencontros propositais,
amores não concluídos,
nem sequer conhecidos.
Ser errante,
sempre à procura
do amor perfeito.
Descobrir, tarde demais,
que ele habitava
dentro de si.
Aqui fora,
só ilusão,
momentos breves,
alegrias instantâneas.
.
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A ARANHA

Teia..Teia

Tece a teia a aranha,

num formato tão bonito.

Mal sabe a presa

que a beleza

é o fim do seu destino.

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