Sou real,
sou confusa.
Gosto de usar
as palavras para me definir,
mas nem sempre
sei fazê-lo.
Gosto do mistério.
Gosto de homens
que sabem seduzir.
Adoro o perfume
másculo que penetra
pelos poros,
misturando aromas,
suores,
prazeres.
Gosto do erótico
sem máscaras.
Sou assim:
mulher,
amante.
Procuro um certo perigo.
Quero corpos nus,
sem temor,
sem pudor.
Sou assim,
sem juízo.
.
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Era um começo.
Havia lucidez,
quietude.
Só não havia prazer.
Não era este o caminho.
Estava tudo errado.
Faltava vida.
Faltava tesão.
Não se pode viver assim.
É preciso escalar paredes,
romper limites,
arriscar a queda.
É preciso movimento.
É preciso muito
para pouco viver.
.
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Se hoje adormeci,
se meu coração
vazio ficou,
não se engane:
não serei assim
para sempre.
É somente um estágio
entre o seu desprezo
e a minha próxima paixão.
Sou como a fênix:
tenho que morrer
para de novo renascer
a cada paixão.
Tenho que pôr
meus sentimentos
para descansar
antes de outra vez
me apaixonar.
.
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Não diga nada...
prefiro assim.
Seu silêncio
magoa menos.
Às vezes,
suas palavras são cruéis,
cortam fundo
como uma navalhada.
Você sabe atingir
o ponto exato
onde mais dói.
Tem a extrema facilidade
de machucar,
de fazer o sangue escorrer,
as lágrimas caírem.
Você não é só mau.
É muito mais.
É cruel.
É um ser
diabólico,
sem alma.
.
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Sou só.
Sou mortal.
Vou em busca.
Iludo-me.
Desconheço-me.
Vejo-te.
Quero-te.
Perco-te.
Sou falha.
Sou complexa.
Só quero...
sem consequências.
Só quero por querer.
Só para provar.
Só para sentir.
Sem nem ao menos saber
o porquê deste querer.
Só a vontade.
Só o desejo...
...de ter...
...te ter...
.
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