SINTO

Sinto falta daquela

nossa vida louca,

tão inconsequente,

tão desordenada.

Cheios de tantas coisas inúteis.

Sinto falta daquela

preguiça ao amanhecer,

tão cansados de tantas

formas de amar.

Éramos livres, loucos.

A paixão era intensa.

Nada tinha importância.

A vida era uma

brincadeira de criança,

e podíamos tudo,

e fazíamos tudo,

e queríamos tudo.

Sinto falta de quando

vivíamos só por viver.

Sem tantas culpas,

responsabilidades,

nem idade.

Tínhamos cumplicidade,

e nada tinha urgência,

só o nosso amor.

artesãdaspalavras

izilgallu