O que somos?
Nada...
Não somos
absolutamente
nada.
Só um sopro,
uma brisa
que se apaga
num piscar
de olhos.
Todo o nosso
orgulho,
vaidade,
riqueza,
beleza,
intolerância,
mesquinhez
demoram apenas
alguns instantes
para desaparecer.
Só o tempo
que os vivos
levam...
para nos esquecer.
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NÃO AGORA
Não adianta
me dizer adeus.
Não te deixarei
partir.
Você jurou um dia
que jamais
me abandonaria.
Não sabes
que uma promessa
é coisa sagrada?
Não deve
ser quebrada.
E agora
quer partir.
Esquecer
tantos momentos.
Não.
Não podes ir.
Não podes
me deixar ainda.
Não estou preparada
para te deixar
partir.
A morte
vai ter que esperar.
Que ela leve
outro.
Não você.
Não agora.
.
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Um dia te amei.
Por um breve momento,
te desejei.
Você parecia tanto
com o ser ideal.
Um dia foi verdade:
eu te quis,
muito mais
que o suportável.
Você parecia
tão real.
Um dia eu te vi,
te olhei nos olhos
e tanto te quis.
Um dia
que já passou.
Lá atrás
ficaram
meu amor,
você,
e tudo aquilo
que parecia ideal.
Um dia acabou.
Hoje,
olhando para você,
vejo que nada restou.
Talvez não fosse
o ideal.
Talvez eu quisesse
demais.
Talvez não exista
esse tal
amor ideal,
amor real.
Talvez...
eu não saiba mais.
.
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Brinco com as palavras
como se fossem
um quebra-cabeça.
Junto uma a uma
para formarem
uma frase
que com algo
se pareça.
Junto o Sol
e a Chuva,
as Estrelas
e a Escuridão,
o Amor
e o Ódio,
o Frio
e o Calor,
o Bem
e o Mal,
Encontros
e Desencontros,
Começos
e Fins,
Entradas
e Saídas.
Junto palavras
antônimas
só para provar
que até os opostos
podem viver
na mesma frase.
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.
fotoAlbertopveiga
POEMA
Existe um poema
que não fiz.
Nasceu
na minha memória,
independente de mim.
Ele está aqui,
completo,
em meu cérebro,
mas é impossível
escrevê-lo.
Me assusta
e me encanta.
Não ouso
mostrá-lo.
Ele é intraduzível.
Não sei expressá-lo
em palavras.
O poema
que não escrevi,
e que é meu,
ficará para sempre
em minha memória.
Só para mim.
Só comigo.
.
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Sou completamente
desordenada.
Não consigo arrumar
minha desordem.
Mas não é
uma desordem qualquer.
Ela tem até
uma certa ordem.
“Desordem agrupada”
é a melhor maneira
de descrevê-la.
Coisas aqui,
ali,
acolá,
mas pertencentes
ao mesmo grupo.
Em algum lugar
estão os sentimentos.
Amores,
em uma gaveta,
mas não sei em qual.
O egoísmo,
jogado num canto.
A fúria,
trancada no cofre.
A inveja
já não tenho mais.
Joguei toda fora.
Desejos
ainda tenho,
mas estão adormecidos.
A alegria
parece que perdi
em algum lugar
difícil de achar.
O rancor
está sempre perto,
mas é descartável:
não dura
mais que um minuto.
O choro
está aqui,
no peito.
Sinto falta mesmo
é da paixão.
Não a encontro
em nenhuma gaveta,
armário,
porão,
nem pelas ruas
tenho visto
a paixão passar.
A esperança,
essa sim,
sei onde está.
Está bem
ao alcance
de minhas mãos.
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izilgallu
A vida passa
depressa.
Tão depressa
que mal aprendemos
a vivê-la.
Gastamos anos
guardando mágoas,
alimentando
o ego,
colecionando
desejos.
Acreditamos
que ainda haverá
tempo.
Tempo
para amar.
Tempo
para perdoar.
Tempo
para abraçar.
Mas o tempo
não espera.
Quando olhamos
para trás,
descobrimos
a vida,
tão breve,
foi longa apenas
nos sofrimentos.
E tudo aquilo
que realmente
importava,
ficou
para depois.
.
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Ferina Izil
Quis escrever
nossa história.
Tentei recordar
alguma coisa,
qualquer lembrança
de nossa vida,
qualquer pedaço
do nosso amor.
Um sorriso.
Um abraço.
Um afago.
Um beijo.
Procurei
na memória,
mas não encontrei
nada.
Nada ficou.
E percebi
que não tenho
o que escrever.
Nosso livro
ficará
com as páginas
em branco.
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