Não sei de suas verdades,
elas nunca foram claras.
Sei de suas mentiras,
elas sempre foram
visíveis para mim.
Somente o meu amor
não é suficiente
para que a vida continue.
É preciso muito mais.
Talvez não mais de você.
Outro talvez,
mais claro,
interessado,
amigo,
enfim,
um amor real.
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Você é louco,
eu sou louca.
Nada em nós faz sentido.
Somos diferentes,
distantes.
Usamos palavras de amor
e de ódio.
Não te entendo,
não me entendes.
Falamos línguas diferentes.
Por isso divergimos.
Palavras são mal interpretadas,
e então o bruxo
se torna feroz.
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Exilada
da vida,
dos amores,
das alegrias.
Exilada
na indiferença.
Exilada da juventude,
da multidão,
da paixão.
Vida sem vida.
Alegria triste.
Falta emoção.
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Preste atenção
nas palavras de uma poesia.
Nem sempre elas dizem
o que parecem dizer.
Toda palavra
guarda um segredo.
Alguns decifram,
desvendam.
Outros passam por elas
sem compreender.
Palavras podem ter pudor
ou não.
Podem revelar
o que não se ousa dizer.
Podem ser malditas
ou mal ditas.
Podem parecer claras,
mas esconder sombras.
Preste atenção.
Às vezes,
uma única palavra
contém uma revelação.
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Os pensamentos se embaralham.
No fim,
não aproveitamos tudo.
Coisas vão ficando para trás.
Coisas novas,
seminovas,
usadas.
Sentimentos,
amores,
amigos.
Vamos acumulando,
vamos adiando,
vamos esquecendo.
Não há tempo para tudo
o que queremos.
Nem enxergamos mais
o que guardamos,
de tão guardado que está.
Queremos viver tudo.
Ter tudo.
Conhecer tudo.
Mas a vida passa
mais depressa
do que nossos desejos.
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ou
num canto,
na praça,
na festa.
Sigo trilhas,
pistas,
desencontros,
desvios.
Continuo à procura
do ser que eu queria ser
e que não sou.
Solitária.
Entre amores impostos,
destinados,
forçados.
Assim não me acho.
E vou vivendo
a vida de outro,
que não era
para ser a minha.
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Tal qual um poeta
que sonha um dia
ser um grande escritor,
sou assim com as palavras,
imaginando que um dia
serei uma poetisa.
Escreverei belas poesias
que falem de amor
e não de dor.
Escreverei somente
mensagens suaves,
qual o canto de um pássaro.
Serei um dia uma poetisa
e com as palavras espantarei
a tristeza que trago trancada
em meu peito
e que tanto
me faz sofrer.
.
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A Lua tem me esperado.
Há tempos ela tem paciência.
Todas as noites me manda mensagens:
"Será hoje?
Vamos voltar a olhar o céu?"
Ela tem esperança
de que eu ainda volte
a admirá-la,
como fazia outrora.
Nos tempos em que eu ainda amava.
No tempo em que eu tinha ilusões.
Mas ficaram para trás
aqueles tempos.
E a Lua ainda espera
que eu volte atrás.
Voltarei, com certeza.
Mas só o tempo dirá
se voltarei a amar.
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Preguiça de pensar...
Preguiça de ir...
Preguiça de voltar...
Melhor fechar os olhos
para nada ver.
Preguiça de lembrar o passado,
da magia da infância,
da liberdade da alma,
do mundo de contos de fadas.
Preguiça de abrir o coração,
de amar,
de sorrir.
Preguiça de seguir em frente.
Preguiça de ir apagando mágoas.
Preguiça de pensar no futuro,
planejar,
sonhar.
Preguiça de viver.
Preguiça de morrer.
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Passo pela vida devagar,
vou indo em direção ao infinito.
Não tenho pressa.
Não anseio a rapidez.
Quero saborear cada
momento com muita
delicadeza,
calma.
Mesmo que, em alguns
momentos, pareça que
tudo se repete,
dia e noite,
noite e dia.
Mesmo quando tudo
se torna monótono,
mesmo quando estou vazia.
A vida passa.
Não.
Ela não passa.
Eu é que estou passando
por ela.
Ela está ali,
imóvel,
intacta.
Os movimentos são meus.
Somente eu determino
como por ela passarei.
.
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não amo quem me ama.
Desperdiço meu amor com
quem não me vê.
Amor incondicional é exigente.
Quero me ver nos olhos
de quem me dedico.
Mas... não estou lá.
Estou onde não olho mais,
talvez naquele amor
incondicional.
Vivemos o amor sempre no
momento errado.
É sempre assim...
dois para lá, um para cá.
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